Il y a, quelque part sur une plage près de Marseille, une porte de tabernacle qui a une histoire. Elle a d'abord été un arbre — quelque part, on ne sait plus où. Puis peut-être un bateau, ou une maison, ou simplement du bois oublié sur l'eau. Les tempêtes l'ont roulé, la mer l'a salé, le temps l'a usé. Et un jour, ce bois épuisé s'est échoué sur le sable.
C'est là qu'un artiste l'a vu.
Pas comme un déchet. Pas comme un problème à régler. Comme une matière précieuse, façonnée par l'épreuve, prête à porter quelque chose de beau.
Je ne sais pas ce que tu portes en ce moment. Peut-être une histoire que tu n'arrives pas à raconter tellement elle t'a roulé, salé, abîmé. Peut-être un sentiment d'avoir raté quelque chose d'essentiel, d'être arrivé trop tard, trop cassé, trop usé pour être encore utile.
Et si c'était précisément là que commence l'histoire ?
Jésus avait cette même passion. Il ne cherchait pas les bois de forêt — ceux qui ont grandi bien droit, dans des conditions favorables. Il cherchait les épaves. Les perdus. Ceux que personne ne regardait plus. Et il leur remettait entre les mains une beauté qu'ils n'auraient jamais pu s'imaginer.
Ce que la mer a abîmé en toi, Dieu n'en fait pas une liste de tes défauts. Il en fait une porte.
« Car je suis l'Éternel, ton Dieu, qui te saisit la main droite, qui te dit : Ne crains pas, je viens à ton aide. »
Ésaïe 41.13