Il m'a tendu son dessin avec un grand sourire. Les yeux brillants, fier de ce qu'il venait de créer. J'ai pris la feuille entre mes mains — et honnêtement, j'ai cherché. J'ai tourné le papier dans un sens, puis dans l'autre. Des lignes, des couleurs, des formes qui se croisaient sans que je puisse vraiment saisir ce que c'était.
Mais lui, il savait. Il voyait exactement ce qu'il avait dessiné.
Je me suis demandé combien de fois Dieu me regarde comme ça — moi qui retourne ma vie dans tous les sens, qui cherche à décrypter ce qui se passe, qui m'épuise à vouloir comprendre avant d'accepter. Et Lui qui voit, depuis le début, l'ensemble du tableau. Qui sait exactement ce qu'Il est en train de faire.
Il y a quelque chose de libérateur dans cette image. Pas une résignation passive — mais une confiance active. Comme quand on dit « merci, c'est très beau » à un enfant, non pas parce qu'on a tout compris, mais parce qu'on voit l'amour qu'il a mis dedans.
C'est peut-être ça, la foi dans les moments obscurs. Pas « je comprends ce qui m'arrive. » Mais « je fais confiance à Celui qui tient le pinceau. »
« Car mes pensées ne sont pas vos pensées, et vos voies ne sont pas mes voies, dit l'Éternel. Autant les cieux sont élevés au-dessus de la terre, autant mes voies sont élevées au-dessus de vos voies. »
Ésaïe 55.8-9