Pierre écrit cette lettre vers l'an 63, depuis Rome probablement. Il l'envoie à des chrétiens dispersés dans cinq provinces lointaines de l'Asie Mineure. Des gens loin de tout, isolés, parfois persécutés. Ces gens-là n'ont jamais vu Jésus.
Et pourtant Pierre — lui qui a tout vu, lui qui a touché Jésus, lui qui a mangé du poisson grillé avec le Ressuscité au bord du lac — Pierre leur écrit avec une tendresse infinie : « Vous l'aimez. »
Pas « vous le respectez ». Pas seulement « vous croyez en lui ». Vous l'aimez.
Comment est-ce possible ? Aimer quelqu'un qu'on n'a jamais vu ?
Imaginez une jeune femme. Son fiancé est parti loin. La seule chose qu'elle a de lui, c'est une lettre. Une seule. Mais elle l'a relue cent fois. Quand elle ouvre le tiroir où elle l'a rangée, elle ne lit pas un texte. Elle entend une voix. Elle voit un visage. Elle sent une présence.
Voilà ce que sont les Évangiles. Pas un manuel de théologie. Une lettre. La lettre de Celui qui nous aime.
Cet amour pour Jésus, vous ne l'avez pas fabriqué. Quelque chose s'est passé. Quelqu'un est venu. Une présence s'est rendue tangible dans l'invisible. Une paix qui descend sans raison après une prière.
C'est l'œuvre de l'Esprit. Il rend Christ réel à nos cœurs.
L'amour ne se nourrit pas des grandes déclarations annuelles. Il se nourrit des petites attentions quotidiennes. Avant un rendez-vous difficile : « Seigneur, sois là. » Dans la voiture coincée dans les embouteillages : « Je pense à toi. »
Pierre ne dit pas : « Vous ne le verrez jamais. » Il dit : « Vous croyez en lui sans le voir encore. » Pas encore.
Un jour — et ce jour approche — nous Le verrons. Face à face. Ce ne sera pas la rencontre d'un inconnu. Ce seront des retrouvailles.
« Vous l'aimez sans l'avoir vu ; vous croyez en lui sans le voir encore. »
1 Pierre 1.8